Mil horas más sin dormir, my love

Clarice. Otro tema de Caetano, uno que me pega más fuerte: Caetano Veloso – Alguém Cantando – Remixed Original Album

 

¿Cómo se conoce a la gente? En serio, yo quiero saber dónde reside el misterio. Cada vez que dejo atrás un cuarto, una pieza encantada por el calor multitudinario, un aula con aroma a tigre tibetano, me asalta la interrogante. Pretendo desactivar el mecanismo explosivo latente con palabras que no se forman en mi boca sino que se construyen solas en los astilleros de mis cauces internos. No llegan hacia donde deberían navegar para clavar su ancla, se hunden, son herrumbrosos buques que vuelven a encallar en el dique de mi vida.

¿Quiénes son ellos? Ya no puedo retroceder y comprobarlo. Han dejado su última piel, se han extinguido, aunque me sofoca la esperanza de que en otra oportunidad, eso es seguro, la realidad se hará torbellino y vertiginosamente veré a sus fantasmas transitar por los mismos lugares: los pasillos, los trenes, los andenes, los aviones y los aeropuertos.

Giran en la confusión veloz, son amables y yo les respondo con misantropía. “Inevitable significa que no se puede parar”. Quemo sus máscaras desde la lejanía. Ellos sí me conocen. Parecen controlar cada gesto mío con ansias tremendas de convertirlos en pantomimas redondeadas por la claridad del tiempo. Y se aburren, pues desean con desvelo marcharse a otro sitio para entregarse a la sonoridad inviolable de sus entrañas.

Yo, de todas maneras, tras un cortísimo período agazapado, escapo en dirección a esos espectros. Con soltura, me dan la espalda y los golpeo con lo que encuentre a mano. A veces reaccionan a través de un sarcasmo que me parte al medio; entonces, es a mí a quien le llegan los ecos tántricos de la soledad.

Se esfumaron las sombras. Ahora, en repetidos marcos espacio-temporales, surgen, animadas, nuevas muñecas con las que jugar a ser mayor. Guardan una similitud acusada con sus parejas muertas. Eso y el hecho de que mi torpeza permanezca incambiada se conjugan para frustrar la serenidad en la que estaba inmerso. Después, ya realizadas las presentaciones de rigor, una a una, recogen su emoción húmeda y se abren tajos en la curvatura del pecho; me permiten ver de fuera hacia dentro.

Sin embargo, la admiración por la materia jamás caduca, no como el centelleo variopinto de las cavernas etéreas humanas. Con un par de piernas desprovistas de mantel me basta para crucificarme en la adulación más bastarda, aquella que no posee recompensa pero exige el mundo entero, lo insospechado detrás de rayas de un rojo iracundo. Se trata del caprichoso empobrecimiento de la finitud de mi existencia, tan variada y rica en su onanismo como descompuesta e informe en su expansión transanimal.

El hombre, mejor dicho, la mujer, cesa en su nebulosidad cuando se apropia de un nombre y se ofrece para añadir a él ideas leídas en Kundera y en Hans Castorp al pie de La Montaña Mágica ( Tomás contemplando una pared grisácea a través de la ventana de su piso, los ojos achinados de Madame Chauchat, etc.). A partir de ese quiebre, su deceso se transforma en un asunto solemne y, como resultado, su conquista en aras de la reproducción ciega al patrón de la ignorancia. Porque, a pesar de los escarceos violentos con la vaguedad incorpórea que antes supo caminar la Tierra, continúa sin desprenderse de su fatalismo erótico.

Un día dirá la verdad con pedruscos. Será una gran ocasión. Matará a las personas hechas a su imagen y no tanto a su semejanza.

 

 

 

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